Личное творчество

[Wetta]

Прости мне, отец!Вдоль Эльбы гуляю, а не по Алтаю.

А помнишь,как мы в выходные вдоль речки бродили?

Зачем почерневшую Книгу дней старых листаю?

Да, видно, с водой мысли Детства приплыли.


Как ставили сеть в тихой речке Топтушка,
Грозил пальцем батя:"Молчи, не трещи,
Всю рыбу вспугнешь,балалайка-болтушка".
Сердилась, не веря, что слышат лещи.

А после костер разжигали для чая,
Смородины лист в котелок он бросал,
Смотрели в огонь, комаров отдувая,
Отец у костра про войну вспоминал.

И юмором метким , рассказ завершался,
Остыл чай душистый в стаканах,
И зябкий морозец под куртку пробрался,
Душа у отца в вечных ранах.

А после мой муж в дом с тревогой приходит.
Не русский, чужой по крови,
Сердито и строго отец брови сводит,
" Коль любишь, ну, что же ...живи."

Мой милый отец, лишь кряхтел недовольно,
В Германию дочь уезжала,
Осколок военный сверлил его больно,
"В России вам места мало?"

Вновь в церкви молюсь и отца поминаю,
"Прости, не сердись, жизнь такая.."
И птицей печальной над Эльбой летаю,
В тоске тяжкой слёзы, глотая.



Простил,что Россию покинула дочь,
Расставшись с убогой страной,
Во сне лишь приходит, советом помочь.
Любовь его вечно со мной.