Парадоксы нашей жизни неумелой,
Как немая тень для тела:
Каждый хочет, чтобы Солнце грело,
Чтобы жизнь стократ кипела.
Каждый верит в свои силы, а не в Бога:
«Космос где-то, ну а я живой».
Веселятся на Земле до гроба,
Смотрят сны бессмысленно порой.
Ветви к Небу, корни в Землю пустят,
Тянут руки за таинственной красой.
Крепко держат корни, не отпустят:
«Если врос, так и на месте стой!».
Но живут на Свете этом странно,
Как покажется иным корнями вверх.
Сердце у таких - живая рана –
Кровоточит за других, молит о всех.
«Чудаки! - им вслед плюётся злоба,
Не такой как все, значит не наш».
Скажут: «Ты блаженный, ты убогий»,
Кляузу застрочит карандаш.
Изомнут, изрежут, распластают.
Места нет таким среди людей.
Лишь они умрут, как все вздыхают:
«Он святой был, не было добрей».
И потянется процессия к погосту.
Кто о чём попросит у него:
Кто здоровья, кто любви, кто роста,
Но один не спросит ничего.
Изболелось его Сердце, кровоточит,
За других. - Опять не свой!
Без таких все дни чернее ночи.
-Может быть, поймут, что этот свой… | 
Правила форума
Справка
Расширения
Комбинированный вид