[Ardens]

В ПУСТОТУ.


Так коротки затишья на войне

и смятых снов мгновения не долги.

В расколотой на части тишине,

у Снежного упал с небес не снег,

а самолета сбитого осколки…



Кто был палач? Неведомо пока.

Но меркнет слава ветхого Иуды,

перед серпом взведенного курка;

и здесь – увы – уже не станет чуда.



И будет утро. Будет новый день.

И упадут и квоты, и тарифы,

и инцидент пойдёт, как прецедент,

и, от семи ветров, слетятся грифы

на тело русской проданной земли,

и снова жертва канет понапрасну,

(смочив лишь губы огненному Марсу)

в сырой туман и злые ковыли…



Но это – завтра. После. А сейчас –

слепящий нимб и хлипкий звук удара,

и хрупкая беспомощность радаров,

и ломкая недоуменность фраз…

Короткий миг.

Реальный жуткий сон:

перевернувшись, рухнет горизонт,

рассыпавшись стеклянным звоном стрижьим.



И вот – совсем не пухом становясь –

(до крика не родная в этот раз!)

всё шире, всё быстрей, всё ближе, ближе –

бугром на грудь навалится земля…

Оборванная дымная петля

багровым шрамом в мареве набухнет,

оставив утру: смятое шасси,

небес степных обугленную синь

и на траве…не поднятую куклу.


Юрий Гончаренко