[Восток]

Я прошу прощения, пропустил целый абзац, читать надо так:
Зарисовки с натуры, или полу-эзотерические байки.

Как то раз выйдя из дома, я увидел, что возле противоположной пятиэтажки, на лавочке сидит одна знакомая дама. Не скажу, что у меня было к ней какое-то неприятие, скорее к её образу жизни и тому хаосу, который прямо таки осязаемым облаком висел вокруг неё. В то время не задумывался над тем, что такое чувствование, но подсознательно увиливал, опять же подсознательно чувствуя, что энергии на всё не хватит… Хотел увильнуть и сейчас, развернулся и пошёл вдоль асфальтированной дорожки, делая вид что не заметил. Прошёл метров десять и уже забыл о ней, когда вдруг, она ловко поймала моё внимание. Я услышал тонкий звон ключей и неосознанно повернулся. Попался! Она держала в руках, на отлёте в кончиках пальцев - связку ключей и улыбалась...Пришлось подойти, поздороваться, поговорить…
-Как дела? Как дома… Ответ – вопрос, обыкновенный трёхминутный сценарий вежливости… Я разговариваю, сочувствую, советую и обещаю что-то, а мысль на задворках переваривает этот ловкий приём. Интересно. И – запомнилось… Но это – так, предисловие.

-Мужчина! Вот посмотрите!
-Хароший курага покупайте! Орехи!
-Падайди дарогой! Бальшой скидка сделаю!
-Чистый свежий, только привезли, вот посмотри сам! Выбирай!

Сушёные дыни, курага, изюм… На языке то ли от слов, то ли от запаха привкус восточных сладостей и базара. Слова, тянуще-певучие интонации, взгляды сквозь прицелы ресниц, плохо скрывающих страсть, и медовые, мягкие призывы – Купи! Купи! Посмотришь в лицо, ощутишь движение рук и вдруг словно рекламный плакат возникает образ жаркого и напоённого зноем Самарканда. Запах пряностей, гомон торгующихся голосов, вонь гнилья… И пусть до Самарканда две тысячи км, но вот одень мысленно этого вальяжно и по-барски лениво шествующего, пузатого ме… полицейского в шёлк халатов, а вместо фуражки намотай чалму с пером, повесь вместо ПМ ятаган, – и вот хлоп, мы уже в другом времени… А ведь он не изменился – этот восточный базар. Наверное и триста лет назад, все было так же, разве что тогда товар привозили ишачки а теперь газели… Ну, и конечно же цыганки.
Цыганки! Беда моей жизни. Наверное, на их «профессиональный» взгляд у меня глупое и доверчивое лицо, и где бы я ни шёл мимо них, они накидываются… точнее накидывались на меня как стая ворон на белого попугая… Ага вот и они… Нет, с тяжёлой сумкой мимо не проскользнуть.
-Подойди золотой, что скажу…
-Не надо денег! От беды тебя уберечь хочу…
-Правду скажу тебе, люди подтвердят – всё расскажу тебе…
Столько «искреннего» сочувствия, столько переливов в интонациях…
Всё – попал! Обступили, замуровали в своей пестроте, мимике, словах…
Наверное, так себя чувствует жертва в объятиях осьминога, когда её сначала обхватывают щупальца, а затем выдвигается острый клюв…
А, вот и он – круг слегка распадается, блокируя меня всё же от дороги и под внимательным взглядом «ведущей» на меня выдвигается средних лет женщина и задушевным голосом говорит:
-Беда у тебя! (в голове мелькает: это заготовка или создаю впечатление «придавленного жизнью»? Ну, так сумка то тяжёлая! Или чёткий сценарий по выделению психотипа, «психоистории» и затем, моментальная реализация подходящих программ? )
-Злые люди есть возле тебя! - искренне смотрит мне в глаза. И, просто, таки по матерински добавляет:
- Обмануть тебя хотят, осторожным будь! (рассчитано на напуганных? Действительно сколько людей вокруг не умеющих РЕАЛИЗОВАТЬ И ОСОЗНАТЬ свои проблемы, желающих прокатиться на халяву… почему бы им на этом не заработать?)
- Вспомни! - совсем уж мистически начинает вещать она, мягко беря меня под руку и выводя в сторонку… Подчиняюсь и почти безвольно позволяю ей продолжать (Этот сценарий – досмотреть спектакль до конца, иногда меня подводит, но чаще даёт богатый опыт наблюдений.)
-Есть женщина, зло на тебя держит…
И тут дальнейшее всё происходит как бы само собой.
-Женщина? – простецки переспрашиваю её –
-Да, женщина! Тёмная она! В глаза тебе улыбается, - за спиной зло творит… продолжает она, словно последние гвозди забивает в ткань моих «страхов» и сомнений. Перевариваю её слова и начинаю внутри себя улыбаться логической зеркальности ситуации – женщина значит, обмануть хочет… Просто силой пытаюсь сохранить на лице спокойствие и не заржать. Невежливо опять же… Грубо. А как тонко?
Мягко прерываю поток её слов и, сливаясь, с её интонациями спрашиваю:
- А как тебя зовут? (хотел добавить – сердешная – но был бы перебор. И вообще с кем, с чем, и за что, воюем? С этой битой жизнью женщиной? Нехорошо! С пороком? Здесь бесполезно… Наверное, будем воевать со сценарием. Точно! Противник определён, стиль атаки осознан, привязка к местности не требуется – главное не улыбаться, НЕ УЛЫБАТЬСЯ!!!) А голос добрейше изливая на меня искренность, так продолжает:
- Шура! Шура меня все зовут, на дом приходят, - всем правду говорю. И тебе скажу, вот увидишь, не раз потом за советом придёшь… (н-да, мощный пиар, ничего не скажешь). Слегка нетерпеливо продолжаю:
- Ну, есть наверное… Обмануть, говоришь, хотят… Точно, есть одна женщина…
Словно вспоминаю и затем прямо на эту женщину смотря – описываю:
-Это такая средних лет, шатенка да?
-Точно, золотой мой говоришь, Вот денег мне не надо, потом назад заберёшь, просто положи сюда тысячу тенге… Никуда не пропадёт.
Выдвигает ладонь – столиком. (конечно не пропадёт! Кто б сомневался!)
-Давай!
Начинаю мямлить:
-всего пятьсот осталось, (истинная правда)
Изображаю на лице сомнение, неуверенность и отчаяние.(интересно, а осознаёт ли играющий, что играет? Про вопросы нравственности вообще молчу) Торопливо достаю бумажку в пятьсот и тут вспоминаю звон ключей…
-Ладно!
Медленно захватываю её взгляд купюрой, и отводя чуть в сторону, держа купюру на отлёте в кончиках пальцев, (мой дневной заработок!)говорю пытаясь изобразить надрыв:
- Вот правду скажешь, отдам! Она средних лет да? – смотрю ей в глаза.
-Да! Да. – отвечает, а взгляд с оттенком уже настоящего отчаяния цепляются за купюру, ...
- Правильно! - "удивляюсь" я и продолжаю:
-Ладно, назови имя, или хотя бы первую букву в имени и отдам.(говорю это серьёзно, ибо так и сделаю) – я рискую, выходя «за рамки» сценария, но внимание оппонента окончательно сузилось до размеров денежки- она уже ничего не видит, и торопливо говорит:
-«А»! А- первая буква!
Хех! Всё, игра закончена!
-НЕ-ПРА-ВИЛЬ-НО!!!
Жёстко, по слогам и спокойно констатирую я и уже не пряча насмешливую улыбку, самодовольно и не спеша вытаскиваю бумажник и укладываю деньги в карман. Потом прямо смотрю ей в лицо и МЕДЛЕННО произношу:

-Она называет себя Шура, она цыганка и стоит на рынке возле кафе... Хочет выудить у меня последние деньги.

Улыбаюсь уже до неприличия... Вообще-то, по сценарию сейчас должны были посыпаться проклятия и пожелания, но опешившая женщина продолжает бубнить:
-Алина её зовут, Алина…
-Ага, - Апина! Добиваю я тему, отворачиваясь.
Я, взваливаю на плечо свою тяжеленную сумку и разворачиваюсь… Позади тишина. Уже делаю несколько шагов и вдруг понимаю, что игра не закончена, остался недорисованным какой-то неуловимый штрих, и при всех логически замкнутых линиях мотиваций, остался какой-то тонкий звоночек. Поворачиваюсь. Женщина молча стоит, странно хлопая глазами, и пытается напялить на себя снова вид независимости. На лице – игра безразличия, злости, презрения… но в глубине глаз – беда. Опушенные, натруженные руки нервно разглаживают несуществующие складки старенького пальто. А я вдруг, из-за отсутствия мата понимаю, что эта женщина, при таких молчаливых данных, врятли жена какого нибудь барона, и, скорее всего дома её ждет вечно пьяный и вечно недовольный, злой цыган. А если она не принесёт достаточную для весёлой выпивки сумму, её ждёт ещё одно огорчение. Из бесконечного ряда огорчений целой жизни цыганской жены. Возвращаюсь, беру её под руку, совсем так, как недавно брала под руку меня она. Одновременно вытаскиваю бумажник и говорю:
-У меня всего пятьсот – разделим пополам.- Идёт? - Меняю тут же в киоске деньги и отдаю половину ей.
Вот теперь всё – операция завершена.
-Дай Бог тебе удачи! – совсем уже просто произносит она.
- И тебе дай Бог – отвечаю и ухожу.
М-да. Дома придётся как то выкручиваться. Сумка привычно давит плечо, скрипят кожаные ремни, готовые вот-вот порваться а мимо проплывает город, украшенный рекламными плакатами, баннерами и лайт-боксами… Словно цыганка, торгующая красивым ничем.

РS. Это обьяснимо, но всё таки удивительно, с тех пор даже в других городах цыганки стали намного меньше обращать на меня внимание.