[ллр]

Мне раньше казалось, что наша любовь-это дом,
Под маленьким небом поставленный нами с трудом.
Там сброшена ноша, озябшие руки согреты,
Там милые вещи, уюта смешные приметы.
Прозрачное дерево тихо дрожит у порога,
И, может быть, тут и кончается наша дорога.

Потом я решила, что наша любовь-это сад,
Где ясные дни на коричневых ветках висят,
Где каждый росток существует спокойно и мудро,
Где круглые сутки -осеннее раннее утро.
А тихое небо, знакомое, наше, такое,
Что, кажется, облачко можно поправить рукою.
И дождичком пахнет, и слушают ветер травинки.
Из мхов и кустарников в мир вытекают тропинки.

Теперь я уверена: наша любовь-это путь,
Чуть видная тропка и снова большая дорога,
Ночевки под звездами, вздох, наполняющий грудь,
Усталость и счастье -сладчайшая в мире тревога.
Нам служит пристанищем наша большая земля.
Взлетают рассветы…Сырые брезенты палаток…
В туманных долинах дымок кочевого жилья
И легких заплечных мешков дорогой беспорядок.

Пусть камни теснятся, пусть скачет и плачет вода.
Пусть ливни и громы и радуга, словно ворота.
Пусть наша любовь остается такой навсегда,
Вперед уводя неразгаданностью поворота.

М.А.